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solidão...

não creio como eles crêem,
não vivo como eles vivem,
não amo como eles amam...

morrerei
como eles morrem.

marguerite yourcenar

fogos
trad. de maria da graça morais sarmento
difel
1995


aqui um falso lugar 

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Les Habits de la Nature

Há encontros fascinantes!_________com jardins na cabeça...

[faça "ver imagem"]

e_____________Lembro-me de G. Llansol

Ouço Hamman perguntar-me com insistência

como foi possível tornar-se morta a língua da

Natureza. Essa língua morreu porque nós já não falávamos

com Ela, ou acontecera que a própria Natureza deixou

de falar? Quando é que o homem, de forma mais capaz,

se julgou forma única e exclusiva?.

Foi um momento funesto, porque na dobra não

reside só o segredo do nosso destino, das forças que nos

reduzem a pó sem nosso consentimento; aí reside igualmente

o segredo da nossa origem, das forças que nos puseram

em movimento, e nos dotaram para a acção. O homem

foi lançado para sonhar esse destino e continuar

o sonho da espécie viva.

Llansol, Finita

Durante 6 anos, Hans Silvester fez um trabalho antropológico e fotografou a tribo do Rio Omo, na Etiópia. A população inteira, desde os mais novos aos mais velhos tem um sentido estético apurado e uma noção de composição absolutamente genial. Através das fotos conseguimos ver a perfeita fusão entre o Homem, a Natureza e a Arte. Eles utilizam os seus corpos como telas em permanente mudança, em constante embelezamento.
Alguns dos livros publicados aqui
Ver Fotografias
Hans Silvester, Les Habits de la Nature / Mais aqui / slide show

em Outono ...Sei de um rio!

Chegamos no verão.
Senta-mo-nos na esplanada junto ao rio a ver "futuros marinheiros" aprender a arte de velejar, ali onde o monumento nos faz lembrar a ousadia daqueles se aventuraram mar adentro à descoberta do mundo.

Enquanto almoçávamos, chegou suave leve e branco. 
Vindo do mar foi entrando rio adentro. primeiro timidamente encostado à outra margem, depois  quanto mais o penetrava maior era o rasto de envolvência que deixava atrás de si. Vi-mo-lo chegar na altura exacta do seu tempo.

Indiferente a tudo, continuou a subir o rio certo de quem vem trazer mudança, de quem vem para transformar.

Suavemente foi tomando conta da cidade, entrou pelas suas artérias abraçando-a e envolveu-a lentamente, e ela entregou-se-lhe.


Não se deteve estremeceu ou recuou com a subida do preço do petróleo, com a queda das bolsas mundiais, nem se atemorizou com a derrocada da economia mundial por causa de uma só empresa americana. Nada detêm a sua força.

Quando acabamos de almoçar
__________ já era Outono!

caia o Carmo e a Trindade

 ___________________e

haverá sempre quem aprenda a dirigir as velas para navegar rios________ de mudança.

AS PASSAGENS SECRETAS

A navegabilidade é o ofício das mãos, embarcamos em ti,
germinas
e o mel progride pelas sombras do quarto, a roupa nua,
o fogo circular que principia nas nucas –

argila, brisa, pálpebras que soluçam, cortam a neblina, gastam a angústia até ao último centavo,
a frescura dos lenços, o aroma dos pássaros vermelhos,
os pátios e as algas que nos pedem auxílio desde a areia,

vê:

acenam-nos desesperadamente com refúgios.

Corremos pela praia com a nossa nudez porque deixamos algures
os mantimentos escassos de que a nossa tristeza se mantém.

Corremos pela praia e as mãos deslizam para um cobertor lavado
pelo mar, o oiro magnífico, a distância mais curta entre dois pontos.

É noite, e corremos porque o tacto é uma promessa, casam-se os búzios,
conchas azuis habitam o olhar, barcos, homens que bebem a água como se fosse terra,
pequeninas sementes, dissimulam a sede a que deus nos condena.

A respiração avança através de um gladíolo, as mãos encrespam-se de silêncio,
minerais dolorosos asfixiam a noite, riscam como se fossem fósforos as sardas do teu rosto.

Vens com os dentes branquíssimos, o peito aberto aos ninhos,
barco que balouça na névoa, é tecto, casa, cama.

Dar-te-ia a cereja do bolo, a serenidade do mar, uma praia de colmo,
se os dias não fossem transitivos e os objectos íntimos, ó ave, insuportáveis.

Setembro principia com cúmulos no céu, jogos de água,
o inquietante desenho de uma víbora projectado no chão.

Respondes com perguntas às perguntas que faço, reacendes a sede, fumas nervosamente.
A esperança é um ídolo, somos imolados, a espessura do sangue acaba por dizer-nos que é demasiado.

Que cães estabelecem contra nós a aliança feroz que nos persegue?
Que estrela risca os limites possíveis dos nossos pés precários?
Que cortejo é este?

Ainda que a preservação seja um estímulo, e chova, confessamos ou não que temos medo?

As Passagens Secretas. Fragmentos
Amadeu Baptista
Fotografia de Darren Holmes

O fim da História?

Para começar este Roads take #2 sinto-me na obrigação (isto é para rir) de esclarecer o que penso ...penso? sobre Portugal. E como penso mas não sei escrever, nada melhor que usurpar as palavras que seguidamente transcrevo como se fossem minhas, que é para isso que servem os escritores os poetas os jornalistas ou os opinion makers (tá na moda esta designação tão cool). 
Boa estadia por esta estrada de piso novo. Caso não saibam , não devem saber pois que nestas coisas sou muito subtil não ponho legendas nem setas... foi o tema ROADS dos Portishead  (gosto muitíssimo deles dela e tudo...) que deu nome ao nome do meu primeiro amor, digo meu primeiro ROADS.


Então aqui vai! (...é pequenino lê-se bem :))))

Portugal está sem destino. Deixou de ser um país colonial. Já não é um "bom aluno da "Europa". Pior ainda, apesar de muito esforço e muita propaganda, não se conseguiu "modernizar". O "atraso" continua e até aumentou. Não se vive hoje como se vivia durante Salazar, mas também não se vive numa mediocridade tranquila. Pelo contrário, o mundo muda e a insegurança cresce. O mundo muda e Portugal não se adapta: o desemprego cresce; as pensões diminuem, a educação é um artifício, o serviço de saúde vai pouco a pouco empobrecendo e a fisco oprime toda gente. No meio disto, o país não quer, nem está à espera de nenhuma reviravolta dramática. A "Europa", por que antigamente suspirava, obriga à imobilidade. É uma espécie de paragem definitiva, para além da qual nada existe - é pelo menos, por enquanto, um verdadeiro "fim da história". De resto, trinta e tal anos de regime criaram um cinismo político geral. À volta do PS e do PSD há meia dúzia de fanáticos, que ninguém leva a sério, e uma corte de carreiristas, que ninguém respeita. Tendo governado o país simultânea ou alternadamente, nem o PS nem o PSD inspiram hoje qualquer confiança. Colonizaram o Estado e a administração local por interesse próprio e cometeram (ou permitiram que se cometessem) erros sem desculpa. Desorganizaram a sociedade, ou mesmo impedirem que ela se fosse por sua vontade organizando, e levaram Portugal a uma espécie de paralisia de que não se vê saída. Apesar de um ou outro protesto melancólico e corporativo, o público já não se interessa pelo seu futuro, ou pelo seu presente, colectivo.

Nem Sócrates, nem Ferreira Leite percebem, no fundo, o que se passa. Sócrates persiste em repetir a sua velha ladainha, inteiramente desacreditada, com o entusiasmo de 2006. Ferreira Leite (a "tia Manuela", como agora popularmente lhe chamam) critica a evidência e recomenda os remédios do costume. Cada um à sua maneira, os dois falam uma nova "língua de pau", que os portugueses não ouvem ou que não registam. Talvez por isso, não falam muito e quando falam, excepto pelas querelas de partido e pelo vaguíssimo contraste entre o maior "liberalismo" de Ferreira Leite e o improvisado "neo-keynesianismo" de Sócrates, concordam no essencial. O PS e o PSD são o regime e não podem ou tencionam tocar no regime. A reforma de Portugal, se por absurdo vier, não virá dali.
(Vasco Pulido Valente no jornal Público)